Roses.

El mago no ha hecho aparición desde La Blanca. Cuyo color fue excéntrico para su seguidora. La chica de piel caramelo y los ojos azabaches. La chica del labial sangre y el dado lengua.

"Cuando sus rosas siempre fueron de rojo sangre..."

La primera, La Roja, florecida de su espalda.

Para la segunda; La Blanca, usó un encantamiento para hacerla flotar en frente de su nariz. Solo necesitó desviar la vista de Morfeo. E incluso dejó una carta en la mesa. Hace ya casi 5 meses desde entonces. 

Ahora el mago está preparando un nuevo truco. De un color inimaginable. De un color que jamás se pensaría ver en una rosa. 

Flechas.

Aún sin confirmar, a veces, es obvio el efecto que las palabras tienen sobre los demás.

Siempre que esos atisbos de molestia se asoman a la superficie del iceberg es por culpa de las palabras que son arrojadas como flechas incendiarias desde los labios rosados que tanto le gustan.

En esos momentos el arrepentimiento sube por sus piernas y le hace caer sobre sus rodillas. La reflexión ataca sus pensamientos que corren de un lado a otro. Los nervioso se escurren por todo su cuerpo al pensar que debió callar y hacer un simple esfuerzo...

Pero ahora lo ataca la confución al darse cuenta que siente lo contrario en el fondo. De que el iceberg debe de entender por qué ciertas flechas son lanzadas.

Ahora lo que siente es desesperación por que él sabe que el iceberg entiende. Pero parece que el que no entiende es él...